TAKAHAMA KYOSHI

Takahama Kyoshi (1874-1959)
 
El sol brilla
en las lejanas montañas:
Campo marchito.          
 
Shiki falleció                                           
en la serena luz de la luna
de la decimoséptima noche.
 
El agua es profunda
 en el océano;
 sequía en la tierra.
 
Una hoja de paulonia
está cayendo con
la luz del sol sobre ella.
 
Un escarabajo
arrojé contra la noche,
qué profundas las tinieblas.
 
Estando
bajo este pino
soy una gota de rocío.
 
Llegan grandes chubascos-
El monte Yuhu cubierto
con nubes oscuras.
 
El carmesí debe estar corriendo
a través del tronco
de este rojo ciruelo.
 
Como dos peonzas
nosotros salimos despedidos
al más ligero roce.
 
A los que llamamos enemigos
no hay ninguno ahora;
luna de otoño.                                  
 
La primera mariposa volando.
¿De qué color? Pregunta alguien-
Amarillo, respondo.
 
Mi corazón anhelando a mi padre
algo como la calidez de una pequeña fuente
a principios de invierno.
 
Nacida como araña
no queda más remedio que tejer
su telaraña.
 
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